viernes, agosto 26, 2011

Fundación de poetas vallecaucanos. Noche poética. Agosto 25, 2011

Publica y difunde: NTC …* Nos Topamos Con

http://ntcblog.blogspot.com * , ntcgra@gmail.com . Cali, Colombia,

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CUBRIMIENTO y REGISTROS de NTC …
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Amparo Romero Vásquez, Presidenta de la Fundación,
presenta el evento y a los poetas invitados.
Audio y texto próximamente.
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José Zuleta y los poetas invitados: Juan David Ochoa, Clemencia Gálvez y Luz María Chavarro.
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José Zuleta y los poetas invitados: Juan David Ochoa, Clemencia Gálvez y Luz María Chavarro.
Escuchan los himnos de Colombia y del Valle.
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Amparo Romero (Atril). José Zuleta y los poetas invitados: Juan David Ochoa, Clemencia Gálvez y Luz María Chavarro.
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José Zuleta presenta su Taller y a los poetas invitados:
VIDEO ( 5:26 min) http://www.youtube.com/watch?v=-RUpTy8kR5c
TEXTO: MÁS ADELANTE.
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Clemencia Gálvez lee sus poemas.
Textos de los poemas, más adelante.
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Luz María Chavarro lee sus poemas.
VIDEO: http://www.youtube.com/watch?v=fIfOcfY5EHs
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Juan David Ochoa lee sus poemas.
Textos más adelante
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Los poetas invitados: Clemencia Gálvez, Juan David Ochoa y Luz María Chavarro.
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Auditorio (vista parcial)
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NTC ... Álbum de fotografías:

https://picasaweb.google.com/111515077843964359836/FundacionDePoetasVallecaucanosAgosto252011#

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Allí las fotografías anteriores ampliadas y otras.

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Fotografías y multimedia: María Isabel Casas R. , de NTC …

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TEXTOS :

(Próximamente otros).

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Para Luz María, Clemencia y Juan David.

Por José Zuleta Ortiz.

Recuerdo con placer el miedo que sentí la primera vez que leí en público. Lo mío era la comodidad del anonimato. Escribía en la cómoda estancia del onanismo porque era necesario hacerlo, porque nada podía evitarlo, sin preocuparme de si lo que escribía está bien o mal. Esa feliz, adánica manera de escribir, se derrumbó el día en que, después de muchos años de placeres solitarios, me vi ante una extraña invitación a leer en público. La perspectiva de exponer a otros mis íntimos sucesos me aterró.

Cuando releí lo que iba a ofrecer, aparecieron con una nitidez milagrosa todas mis taras y excesos, los innumerables y abrumadores desaciertos. Quise que me tragara la tierra. Sabía que lo que iba a hacer era un acto irresponsable, y más que nada, un acto de superflua vanidad.

Pero había dicho que sí. Me apliqué a corregir, busqué ayuda, compartí a un amigo escritor, lo que pensaba leer. Él, con su habitual serenidad tomó en sus manos el que pensé era mi mejor logro literario. A continuación vi con terror cómo rayaba con un bolígrafo rojo cada línea de mi escrito. El texto quedó lleno de tachones y marcas. Al final el poema parecía una criatura agonizando en medio de la sangre y los cuchillazos propinados por su primer lector.

No tengo con qué pagar aquella matanza.

Aprendí que cuando un texto busca otros ojos, otros oídos, entra en el mundo de lo que ya está escrito, y se sitúa en un escenario en el que muchos grandes talentos han desplegado sus alas: entra en el mundo de la literatura. Nacer como aspirantes a escritores es algo apabullarte, pero si ya hemos dicho que sí, entonces comenzaremos una larga, si se quiere infinita tarea; la de aprender a desprendernos de nosotros, de nuestra vanidad, de nuestras aparatosas grandilocuencias, y más que nada, de la ilusión inicial que se complacía con el valor íntimo de nuestros escritos.

Lo que trato de hacer en el taller que dirijo en la biblioteca es ayudar a otros a desprenderse de sí, procurar que encuentren sus limitaciones, que aprendan a reconocerlas y logren comprender que escribir es una lucha contra uno mismo. Contra nuestros prejuicios, contra nuestras verdades, contra nuestra vanidad. Contra el lastre que acumulamos al ser más orales y razonables, que libres.

Hoy presentan sus trabajos de poesía tres escritores de mi taller. Clemencia, Juan David y Luz María. A ellos pido que tomen esta lectura como parte de su trabajo de aprendizaje. Leer en público es parte del asunto a la hora de testear nuestros textos.

Les he repetido que el único taller es el texto en el que trabajamos y el mejor maestro, aquel que es capaz de confrontarnos, de exigirnos, de decirnos que no. La calidad de un texto reside en gran parte en el nivel de autoexigencia que tenga el autor. Así, de la calidad de su propia crítica, dependerá la calidad de su escritura.

José Zuleta

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Próximamente: Textos de Amparo Romero y de Luz María Chavarro.

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POEMAS DE Clemencia Gálvez Buitrago

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BESOS Y ADIOSES

Del fragor de la noche estabas hecho

Cuando tu silueta surgía…

Vendaval de besos y adioses,

Aún navegas en mis mares,

Esperando

a ver qué puerto perdido de las costas

Persiste en su existencia,

pese a todo…

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EL SEÑOR DE LOS MUSGOS

Tomás, hombre sin tiempo. ¿De dónde viene tu palabra que me arrulla?

La misma que se acuesta en el verde piso de tu casa,

pasos grandes de generosa huella marcan la tierra cuando pasas…

Crisantemo hay en tus manos de besos de amapola.

En tu pared está colgada la tierra y su secreto,

La cueva y el dragón que habitan el sueño de los duendes

son tu cama y almohada.

el musgo húmedo del bosque te abriga en las noches de luna

cuando cantas al fuego con los otros.

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TIEMPO DE SIRENA

He aplazado mis valijas

Para mañana en la tarde,

espero en la ventana que tu sombra

Se dibuje en el rectángulo de la acera.

Un tiempo de sirena fue el que guardó

Tus versos, los mismos que ahora

nos esconden entre las cenizas.

La tarde llega y el sol tímido de hoy

Se acuesta sobre un lecho frío

tendido de margaritas.

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ESTA NOCHE

Imagino la silla.

La sombra de tu cabeza en el vidrio de la ventana.

La luz tenue tras la sombra de tu mano

En el mapa de la noche,

Los grillos danzan el perfecto desorden de tu casa,

Tu ropa se desgrana

Sobre Cortazar, el cómplice…

tu espalda derramada,

profunda, procaz en la ciénaga del sueño .

Sigo la huella de tu brazo

Hasta llegar a tus dedos

soldados

Durmiendo eternos

sobre la alfombra de otra piel.

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LA VISITA

He venido hasta tu casa.

En el camino mariposas han salido al encuentro,

Ellas me han contado de tu sueño,

De estrellas que te alumbran,

De tu cama y secretos

De la noche oscura

Que te asedia.

Has inundado el cuarto

Con la música de los pájaros del bosque

Y las semillas muestran el camino del sol.

No necesitas hablarme

Yo te leo,

tú lo sabes.

Ahora sé que vine para abrir mis manos

Y recibir un ramo de eucaliptos.

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AQUÍ ESTÁ LA CURA

Vine por el conjuro presagiado.

En el mate está la pócima…

tus dedos de gigante,

Presos de tu mano

Dormitando

En la espesura de mi pelo,

Una toma de besos

Me arrincona,

Y yo me conmuevo como una estrella cuando llora.

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UNA HOJA CAE

Ayer lo supe.

Albergo el sueño de las hadas que

Danzaron en mi cuna desde niña,

jugué con ellas

en el jardín de los elfos

entre los musgos y el agua cristalina.

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Un mago

me hizo de su reino,

cautiva eterna del secreto,

polvo de nube cayó sobre

los ocres,

una cárcel de silabas se tendió

tierna milenaria

sobre mi

voz,

la misma que se abraza al cadencioso

palpitar

de la montaña.

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UNA

A veces soy niña

De preguntas insolentes

Ringlete y caramelos.

Otras veces anciana tejido de colores

Que se asoma a la puerta

De la casa del viento.

Me siento gitana de magias

heredadas,

soy sirena

Acompañada de caballitos de mar,

Llevada a la cueva

De un océano misterioso.

Otros días habito en

la negra sinuosa y fuerte.

Y mis manos que traen los colores

De palma, se entrelazan en la

entrega del mercado.

Soy negra, bruja, hereje, niña, vieja, sirena, gitana…

Todas me hablan,

Con todas sueño,

Con todas juego a la ronda

Para alcanzar el respiro

Que me quitan

Un torbellino de nostalgias que me

habitan.

-

SUSURRO

Para Marcela

Tu imagen de mañana, girasoles y muñecas,

lazos rosados atados por los sueños.

El furtivo beso tras la puerta,

Humedad, comisura,

Pieles que se cruzan.

Los cuerpos se deslizan,

Carmín de labios, coral de fuego.

Un día tibio de abril el espejo te desnuda:

la flor estalla tu vientre, tu sin saberte.

Yo en mi insomnio veo tu pálida sonrisa,

…me dejas tu espalda de niña

Y unos pasos que te acusan

De madre,

Sin saberlo.

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LIBÉLULA

Voy a tratar de ver mis alas,

De lanzar un rapaz aletazo que despierte

Su apacible descanso…

dicen que son grandes,

sólo esperan mi vaho

Para definir su curvilínea voluntad de ser gaviota.

Ahí está mi brazo, que se tuerce,

Pero ellas

se esconden,

Tras mi espalda

que no es otra.

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UN PASO

Esta ciudad me duele y canta

Cuando yo la navego,

Sus paredes derrumbadas

Hechas de madrugadas, besos en la esquina,

Salgo. Siento sus caricias

En mis piernas y mi falda.

Con su brisa de tibia costurera

su piel de timbal me abraza,

Constelación anónima de rostros

de una guerra ajena…

Esta ciudad ingrata apasionada,

Que me enseñó de amores y de olvido.

-

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POEMAS DE Luz María Chavarro.

ANCESTRO

Néctar en el umbral de la lengua

sorbo de besos para despertar anhelos

tinta negra sobre lienzo de sol.

seductores secretos en una taza

confidente en largas lunas

abrigo azul de ojos cansados

dulce tu amargo en días de penumbra.

Catador de placeres

de amores desteñidos

medicina para el alma.

Aroma ancestral

impregna los huesos.

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HIERBA TEJIDA

En el árbol florido

la suntuosa cosecha.

¡Es hora de soltar!

nuestras hijas,

el viento aplaude en las ramas

y ellas, entregan el tesoro.

Viajan por septiembre

de color tiritando

abrazan la hierba

deseosa de abrigo.

Sobre el chal

los ojos del transeúnte

se cierran a tiempo

enmudecidos.

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NOCHE

Llueve

cada gota vuelo

de gráciles pies.

Llueve

sobre paraguas

ojos y dientes extasiados

iluminan la escena.

Llueve pasos

serios, vacilantes

recién llegados a la vida

forasteros.

Llueve

gotas se hacen espejo

fulgor de los cuerpos erguidos

embrujo suspendido en aplausos.

Llueve…..

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EL DÍA VA A DESCANSAR

Tintineo de llaves en la cerradura,

restos de tarde en el desayuno,

huye una mosca

la planta ilumina el estante,

se balancea la cortina y toca su frente

- única caricia que ha tenido hoy-

en la canela, el olor del pasado

también el polvo

los cuadros vacíos

el anillo marcado,

Íntima su espalda en la pared

la mirada fija sobre el tejado

se entrega al ensueño.

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RASGADURA

Agujero negro

camino salado donde se pasean los semblantes

¡Esas figuras!

sombras palidecidas.

Verte así duele,

voraz loba de la oscuridad

rasgadura-herida.

Quisiera arrojar mis ojos enardecidos

al acantilado que me deslumbra.

¡No, muerte no!

recojo las vestiduras,

las cenizas

y esta visión reposada en la tierra.

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CANASTO Y PAN

Inicia el día,

la tela en el canasto

bordea redondeces

¿qué traes?,

la madrugada en los ojos.

El dorado sabor a leña

visita cada casa.

Así creció

junto al viejo canasto.

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LA VID CADA MAÑANA

1

Se agita entre velos, la llama

el cuerpo, playa desierta

huella del tiempo

piedra en espera de nubes.

2

Trenzados en la boca

el abrigo ensortijado,

la piel sonrojada

vértigo del cuello

camino frágil hacia el mar de lava,

el sabor encurtido de tus labios

paraje obligado en el descenso

por el pliegue de tus ondas,

en ellas se sumerge la vid cada mañana.

3

Atardecía,

vientos fuertes

sonrisas

miradas profundas

el rosado en las mejillas

el vaivén de sus caderas

fuertes vientos.

-

LADRÓN

¿Te conozco?

carcelero de ansias

vienes a mí cada noche

apagas con tus dedos la única vela

tras la puerta dejas azufre

ríes cuando en la oscuridad me pierdo.

Quiero decir no

¡deja ese libro, no toques mis cosas!

estoy sola, en pie

antes de ti

con la vela apagada.

++++++

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Poemas de Juan David Ochoa.

Bovary

La euforia de entrever el brillo entre los brillos,

el día crucial sobre las eras y los tiempos,

la gracia de palpar el límite febril,

el aura de la convicción,

la última serenidad.

Pero los vértigos declinan con los cuerpos

y los siglos caen con la luz,

los hombres no ascienden en la estela ingrávida del tiempo,

la última tarde se comprime con la sangre desbordada

entre la guerra del silencio y la miseria,

y la zozobra es el espacio, la órbita, la tierra

y los estruendos del sexo y las estirpes de la carne.

Las horas se eliminan con los vientos sugestivos

y el calor de las mañanas incendiarias.

La euforia disminuye sobre rieles

en que un tren apagará todos los brillos y la historia

--

Ráfaga del verbo

No dilatación serena.

La compresión vertiginosa de los poros y la voz,

el hermetismo de la luz,

las convexas palabras

y las piedras primigenias en las silabas

como las anclas nocturnas de las bestias

en el mar antiguo,

Como las grávidas afrentas del espacio

hacia las criptas del nombre y la memoria.

Perturbación,

Tribulación en la fragilidad del vientre.

Que la corteza enfebrecida de la tierra azuce los instintos

y la energética saliva

y la electricidad secreta de la sangre,

que los cimientos líquidos de la inestable y depresiva tolerancia

se desprendan de la sien y de destrocen,

que los truenos perversos se sumerjan

en la bruma del pulmón,

que se incendie el cerebro

y la ancestral genealogía de los nervios,

que la humareda del desastre trascienda las fosas de la piel

y acapare los rostros, el confín y los olvidos,

que el trémulo sonido del yo mute en disparos.

Las hecatombes resonando

en la insonora bóveda del cuerpo.

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Esquirla

un segundo

y la explosión del parto de la luz y del sonido.

La sangre longeva, el agua ineluctable,

la corriente evolutiva del estruendo

entre los ritmos y la voz por un segundo.

La euforia, la histeria, la ira y la zozobra,

La depresión por el segundo del átomo implosivo,

los ficticios y profundos precipicios del ensueño,

la expansión de la demencia etérea,

la nimia destrucción de los castillos y los muros en el mundo

Y Las estelas del suceso y la alejada rimbombancia de la acción,

El geométrico caos.

Toda la evidente abstracción

Por esa esquirla sublevada entre el espacio

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Ruido

La tenue voz,

atrás la historia de sus ríos,

su historia de guerras expandidas,

escándalos de antigua euforia por el grito principal

en que otro signo ensancharía la articulación

y elevaría los incendios de la lengua.

Su rimbombancia sorda en la caverna inicial,

los balbuceos de los egos comprimidos en la piel,

aprisionados en el pulso.

Cuando la grieta del silencio

Desató las lenguas y los timbres,

el ruido de la carne hizo del viento

la evidente desazón de los sonidos

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NTC... anuncio de invitación en:
-

25 de Agosto, 2011, Cali, 6:00 PM


--La
Fundación de Poetas Vallecaucanos, con el apoyo del Centro Cultural Comfandi, invita: Lectura de Poemas de integrantes del Taller que dirige José Zuleta en la Biblioteca Departamental. Poetas invitados: Clemencia Gálvez, Juan David Ochoa(Foto ) y Luz María Chavarro. Tarjeta. Lugar Centro Cultural Comfandi, calle 8 No.6-23 piso 3,jueves 25 de Agosto de 2011, 6:00 p.m. Entrada libre. Servicio de parqueadero, Copa de vino. (Click sobre las imágenes para ampliarlas. Click en "Atrás" en la barra para regresar al aquí. O click derecho para abrirlas en una nueva ventana.)
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